Perdidas

Eran las 12 del mediodía,

de un día corriente de

primavera,

en una transitada calle

peatonal.

Las tuercas y tornillos,

se agrupaban encima

de la mesa del bar,

mirando a los transeúntes

con cierto asombro,

abandonadas por algún

displicente.

Eran aristócratas del gremio,

latón puro.

Descansan sin dueño,

en una mesa del bar,

al sol.

Rubias, perfectas, 

llenas de curvas y rectas.

Pura poesía de formas.

¿Olvidadas?

Probablemente perdidas

por alguien que, seguro,

en algún diálogo o negociación;

las echaría de menos.